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Etiquetas: Fomento, de, la, lectura

Siempre me advirtieron que no moviera la copa y jamás les hice caso. Yo recorría las letras del tablero y me tronchaba cuando veía sus caras descompuestas, cuando escuchaba sus respiraciones entrecortadas, cuando sentían de pronto la caricia helada de mis manos.

Una noche partí la copa y cundió el pánico. Quise decirles que había sido yo, pero ya era demasiado tarde. Sin embargo, no se quedaron en casa ni hubo que clausurar aquella habitación como hizo mamá la última vez. Se fueron como almas cargadas por el diablo y yo hasta ahora les echo de menos.

Los nuevos inquilinos nunca juegan con el tablero, y a mí me da vergüenza mover las cosas sin que me llamen.

                                                                        Fernando Iwasaqui

“Mis ojos se volvieron maquinalmente hacia la puerta abierta. Otra vez me quede petrificado ante la visión espantosa de lo que acaba de hacer aparición.

Era un hombre (si se le podía llamar así) altísimo. A través de su carne putrefacta asomaban unos huesos delgados. Tenía un color grisáceo. Iba envuelto en una sábana rematada por una caperuza que le cubría la cabeza. Allí ardían los ojos demoníacos que brillaban como carbones al rojo. Le colgaban la mandíbula, lo que le permitía ver una lengua arrugada y negra y unos colmillos mellados.

-         Soy el aterrorizador americano-dijo con voz cavernosa-  Mira mi sangre y mis huesos. Soy repugnante y horrible. Puedo hacerte encarecer en una sola noche.

El monstruo me abrió sus  brazos descarnados. Retrocedí, y desapareció dejando tras de sí un hedor nauseabundo.

                                                A.C. Doyle, Se necesita fantasma

Me encontré sentado en la biblioteca, y de nuevo solo. Parecía que había despertado de un sueño confuso y excitante. Sabía que era medianoche y que desde la puesta del sol Berenice estaba enterrada. Pero no tenía una idea exacta, o por lo menos definida, de ese melancólico período intermedio. Sin embargo, el recuerdo de ese intervalo estaba lleno de horror, horror más horrible por ser vago, terror más terrible por ser ambiguo. Era una página espantosa en la historia de mi existencia, escrita con recuerdos siniestros, horrorosos, ininteligibles. Luché por descifrarlos, pero fue en vano; mientras tanto, como el espíritu de un sonido lejano, un agudo y penetrante grito de mujer parecía sonar en mis oídos.

 Yo había hecho algo. Pero, ¿qué era? Me hice la pregunta en voz alta y los susurrantes ecos de la habitación me contestaron: ¿Qué era?

Etiquetas: halloween, Textos, Miedo

La habitación maldita

Llegué sin reserva porque para eso soy cliente habitual, pero no quisieron darme la única habitación que les quedaba. A regañadientes me entregaron la llave y se ofrecieron a buscarme una suite en otro hotel de la cadena, mas yo estaba muy cansado y subí sin hacerles caso.

La decoración no era la misma de las otras habitaciones: las paredes estaban llenas de crucifijos y los espejos apenas reflejaban mis movimientos. Recién cuando me eché en la cama reparé en la pintura del techo: un Cristo viejo y enfermo que me miraba sobrecogido. Me dormí con la inexplicable sensación de sentirme amortajado.

Un clavo de frío me despertó, y junto a la cama una mujer de niebla me dijo con infinita tristeza: «¿Por qué has sido tan imprudente? Ahora te quedas tú». Desde entonces sigo esperando que venga otro, para despertarlo con mis dedos de hielo y poder dormir de una vez.

Que nadie las despierte

Nada me produce más horror que volver a casa de madrugada por cualquiera de esas flamantes autopistas que circunvalan mi ciudad. Los carteles fosforescentes me infunden un sosiego adormilador, y las luces de los coches se disuelven líquidas en la cremosa oscuridad. Me hipnotiza ese veloz resplandor que engulle las líneas blancas de la autovía y me pregunto si acabaré en la cuneta o contra los pilotes que reverberan gelatinosos, casi difuminados por los pinceles de mis párpados.

De pronto pienso en las niñas y me enderezo, me abronco, me pellizco. Ellas desean verme al despertar, y si muero mientras duermen les condenaría a una feroz vigilia de pesadillas. Pero el sueño en la carretera me envuelve con redes sutiles y bostezo como los túneles o cabeceo al viento como las soñolientas adelfas, cuajadas en la insoportable monotonía de las regueras. A lo lejos brilla turbia la ciudad y en la duermevela busco las farolas de mi calle, la luz del portal de casa, la lámpara de mi mesilla de noche...

Etiquetas: Halloween, textos, de, miedo

Poesía para llevar aparece este curso con la intención de fomentar el gusto por este género.

Cada semana aparecerá un poema enumerado que se podrá recoger en la Biblioteca del IES para ser coleccionado y guardado en un sobre preparado especialmente para ello. Además, se irán realizando otras actividades de difusión de la poesía. Todo ello de forma simultánea en tres IES de Aragón

Este año  Poesía para llevar presenta la novedad de ser un proyecto de Temática Educativa de la convocatoria de 2009 del Departamento de Educación del Gobierno de Aragón y de que cuenta entre sus objetivos llegar a las familias del alumnado, a las que se invita a participar y a colaborar

¡ Leamos juntos poesía!

Etiquetas: poesía, fomento, de, la, lectura

¿La lectura queda finalmente como un acto de rebeldía? "Siempre lo ha sido. Primero porque se valora la acción y no la inacción y porque conduce a la reflexión, y eso siempre es peligroso. Y porque a través de la lectura empezamos a conocer quiénes somos. En el futuro, leer será no sólo un acto de rebeldía, sino también un acto de supervivencia. Si como lectores nos resignamos a que nos impidan leer la buena literatura nos vamos a condenar a ser menos humanos. Es un riesgo que, por supuesto, no podemos correr. Ya estamos al borde de la catástrofe porque hemos destruido el mundo natural y ahora estamos haciendo todo lo posible para destruir el mundo intelectual. Hay que actuar ahora. Pero ahora quiere decir hoy". El lema que preside la biblioteca de Le Presbytère es "Lee lo que quieras", porque Alberto Manguel no cree que el amor a los libros se pueda enseñar: "El amor por la lectura es algo que se aprende pero no se enseña. De la misma forma que nadie puede obligarnos a enamorarnos, nadie puede obligarnos a amar un libro. Son cosas que ocurren por razones misteriosas, pero de lo que sí estoy convencido es que a cada uno de nosotros hay un libro que nos espera. En algún lugar de la biblioteca hay una página que ha sido escrita para nosotros".

* Entrevista a Alberto Manguel, escritor. Publicada en el País Cultural, 13/01/2007.

Etiquetas: Alberto, Manguel, Fomento, de, la, lectura

Los bomberos 

Olegario no sólo fue un as del presentimiento, sino que además siempre estuvo muy orgulloso de su poder. A veces se quedaba absorto por un instante, y luego decía: "Mañana va a llover". Y llovía. Otras veces se rascaba la nuca y anunciaba: "El martes saldrá el 57 a la cabeza". Y el martes salía el 57 a la cabeza. Entre sus amigos gozaba de una admiración sin límites.

Algunos de ellos recuerdan el más famoso de sus aciertos. Caminaban con él frente a la Universidad, cuando de pronto el aire matutino fue atravesado por el sonido y la furia de los bomberos. Olegario sonrió de modo casi imperceptible, y dijo: "Es posible que mi casa se esté quemando".

Llamaron un taxi y encargaron al chofer que siguiera de cerca a los bomberos. Éstos tomaron por Rivera, y Olegario dijo: "Es casi seguro que mi casa se esté quemando". Los amigos guardaron un respetuoso y afable silencio; tanto lo admiraban.

Los bomberos siguieron por Pereyra y la nerviosidad llegó a su colmo. Cuando doblaron por la calle en que vivía Olegario, los amigos se pusieron tiesos de expectativa. Por fin, frente mismo a la llameante casa de Olegario, el carro de bomberos se detuvo y los hombres comenzaron rápida y serenamente los preparativos de rigor. De vez en cuando, desde las ventanas de la planta alta, alguna astilla volaba por los aires.

Con toda parsimonia, Olegario bajó del taxi. Se acomodó el nudo de la corbata, y luego, con un aire de humilde vencedor, se aprestó a recibir las felicitaciones y los abrazos de sus buenos amigos.

Etiquetas: cuentos, benedetti

Mario Benedetti, siempre eterno

Corazón coraza

Porque te tengo y no

porque te pienso

porque la noche está de ojos abiertos

porque la noche pasa y digo amor

porque has venido a recoger tu imagen

y eres mejor que todas tus imágenes

porque eres linda desde el pie hasta el alma

porque eres buena desde el alma a mí

porque te escondes dulce en el orgullo

pequeña y dulce

corazón coraza

porque eres mía

porque no eres mía

porque te miro y muero

y peor que muero

si no te miro amor

si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera

pero existes mejor donde te quiero

porque tu boca es sangre

y tienes frío

tengo que amarte amor

tengo que amarte

aunque esta herida duela como dos

aunque te busque y no te encuentre

y aunque

la noche pase y yo te tenga

y no.

Estados de ánimo

A veces me siento

como un águila en el aire.

-Pablo Milanés

Unas veces me siento

como pobre colina

y otras como montaña

de cumbres repetidas.

Unas veces me siento

como un acantilado

y en otras como un cielo

azul pero lejano.

A veces uno es

manantial entre rocas

y otras veces un árbol

con las últimas hojas.

Pero hoy me siento apenas

como laguna insomne

con un embarcadero

ya sin embarcaciones

una laguna verde

inmóvil y paciente

conforme con sus algas

sus musgos y sus peces,

sereno en mi confianza

confiando en que una tarde

te acerques y te mires,

te mires al mirarme.

Hagamos un trato

Cuando sientas tu herida sangrar

cuando sientas tu voz sollozar

cuenta conmigo.

(de una canción de Carlos Puebla)

Compañera,

usted sabe

que puede contar conmigo,

no hasta dos ni hasta diez

sino contar conmigo.

Si algunas veces

advierte

que la miro a los ojos,

y una veta de amor

reconoce en los míos,

no alerte sus fusiles

ni piense que deliro;

a pesar de la veta,

o tal vez porque existe,

usted puede contar

conmigo.

Si otras veces

me encuentra

huraño sin motivo,

no piense que es flojera

igual puede contar conmigo.

Pero hagamos un trato:

yo quisiera contar con usted,

es tan lindo

saber que usted existe,

uno se siente vivo;

y cuando digo esto

quiero decir contar

aunque sea hasta dos,

aunque sea hasta cinco.

No ya para que acuda

presurosa en mi auxilio,

sino para saber

a ciencia cierta

que usted sabe que puede

contar conmigo.

Lovers go home!

Ahora que empecé el día

volviendo a tu mirada,

y me encontraste bien

y te encontré más linda.

Ahora que por fin

está bastante claro

dónde estás y dónde estoy.

Sé por primera vez

que tendré fuerzas

para construir contigo

una amistad tan piola,

que del vecino

territorio del amor,

ese desesperado,

empezarán a mirarnos

con envidia,

y acabarán organizando

excursiones

para venir a preguntarnos

cómo hicimos.

Pasatiempo

Cuando éramos niños

los viejos tenían como treinta

un charco era un océano

la muerte lisa y llana

no existía.

Luego cuando muchachos

los viejos eran gente de cuarenta

un estanque un océano

la muerte solamente

una palabra.

Ya cuando nos casamos

los ancianos estaban en cincuenta

un lago era un océano

la muerte era la muerte

de los otros.

Ahora veteranos

ya le dimos alcance a la verdad

el océano es por fin el océano

pero la muerte empieza a ser

la nuestra.

Rostro de vos

Tengo una soledad

tan concurrida

tan llena de nostalgias

y de rostros de vos

de adioses hace tiempo

y besos bienvenidos

de primeras de cambio

y de último vagón.

Tengo una soledad

tan concurrida

que puedo organizarla

como una procesión

por colores

tamaños

y promesas

por época

por tacto

y por sabor.

Sin temblor de más

me abrazo a tus ausencias

que asisten y me asisten

con mi rostro de vos.

Estoy lleno de sombras

de noches y deseos

de risas y de alguna

maldición.

Mis huéspedes concurren

concurren como sueños

con sus rencores nuevos

su falta de candor

yo les pongo una escoba

tras la puerta

porque quiero estar solo

con mi rostro de vos.

Pero el rostro de vos

mira a otra parte

con sus ojos de amor

que ya no aman

como víveres

que buscan su hambre

miran y miran

y apagan mi jornada.

Las paredes se van

queda la noche

las nostalgias se van

no queda nada.

Ya mi rostro de vos

cierra los ojos

y es una soledad

tan desolada.

Si Dios fuera una mujer

¿y si Dios fuera una mujer?

-Juan Gelman

¿Y si Dios fuera mujer?

pregunta Juan sin inmutarse,

vaya, vaya si Dios fuera mujer

es posible que agnósticos y ateos

no dijéramos no con la cabeza

y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez

para besar sus pies no de bronce,

su pubis no de piedra,

sus pechos no de mármol,

sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos

para arrancarla de su lontananza

y no habría que jurar

hasta que la muerte nos separe

ya que sería inmortal por antonomasia

y en vez de transmitirnos SIDA o pánico

nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría

lejana en el reino de los cielos,

sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,

con sus brazos no cerrados,

su rosa no de plástico

y su amor no de ángeles.

Ay Dios mío, Dios mío

si hasta siempre y desde siempre

fueras una mujer

qué lindo escándalo sería,

qué venturosa, espléndida, imposible,

prodigiosa blasfemia.

Síndrome

Todavía tengo casi todos mis dientes

casi todos mis cabellos y poquísimas canas

puedo hacer y deshacer el amor

trepar una escalera de dos en dos

y correr cuarenta metros detrás del ómnibus

o sea que no debería sentirme viejo

pero el grave problema es que antes

no me fijaba en estos detalles.

Táctica y estrategia

Mi táctica es

mirarte

aprender como sos

quererte como sos.

Mi táctica es

hablarte

y escucharte

construir con palabras

un puente indestructible.

Mi táctica es

quedarme en tu recuerdo

no sé cómo ni sé

con qué pretexto

pero quedarme en vos.

Mi táctica es

ser franco

y saber que sos franca

y que no nos vendamos

simulacros

para que entre los dos

no haya telón

ni abismos.

Mi estrategia es

en cambio

más profunda y más

simple.

Mi estrategia es

que un día cualquiera

no sé cómo ni sé

con qué pretexto

por fin me necesites.

Te quiero

Tus manos son mi caricia,

mis acordes cotidianos;

te quiero porque tus manos

trabajan por la justicia.

Si te quiero es porque sos

mi amor, mi cómplice, y todo.

Y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos.

Tus ojos son mi conjuro

contra la mala jornada;

te quiero por tu mirada

que mira y siembra futuro.

Tu boca que es tuya y mía,

Tu boca no se equivoca;

te quiero por que tu boca

sabe gritar rebeldía.

Si te quiero es porque sos

mi amor mi cómplice y todo.

Y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos.

Y por tu rostro sincero.

Y tu paso vagabundo.

Y tu llanto por el mundo.

Porque sos pueblo te quiero.

Y porque amor no es aurora,

ni cándida moraleja,

y porque somos pareja

que sabe que no está sola.

Te quiero en mi paraíso;

es decir, que en mi país

la gente vive feliz

aunque no tenga permiso.

Si te quiero es por que sos

mi amor, mi cómplice y todo.

Y en la calle codo a codo

somos mucho más que dos.

Una mujer desnuda y en lo oscuro

Una mujer desnuda y en lo oscuro

tiene una claridad que nos alumbra

de modo que si ocurre un desconsuelo

un apagón o una noche sin luna

es conveniente y hasta imprescindible

tener a mano una mujer desnuda.

Una mujer desnuda y en lo oscuro

genera un resplandor que da confianza

entonces dominguea el almanaque

vibran en su rincón las telarañas

y los ojos felices y felinos

miran y de mirar nunca se cansan.

Una mujer desnuda y en lo oscuro

es una vocación para las manos

para los labios es casi un destino

y para el corazón un despilfarro

una mujer desnuda es un enigma

y siempre es una fiesta descifrarlo.

Una mujer desnuda y en lo oscuro

genera una luz propia y nos enciende

el cielo raso se convierte en cielo

y es una gloria no ser inocente

una mujer querida o vislumbrada

desbarata por una vez la muerte.

Ustedes y nosotros

Ustedes cuando aman

exigen bienestar

una cama de cedro

y un colchón especial,

nosotros cuando amamos

es fácil de arreglar

con sábanas qué bueno

sin sábanas da igual.

Ustedes cuando aman

calculan interés

y cuando se desaman

calculan otra vez,

nosotros cuando amamos

es como renacer

y si nos desamamos

no la pasamos bien.

Ustedes cuando aman

son de otra magnitud

hay fotos chismes prensa

y el amor es un boom,

nosotros cuando amamos

es un amor común

tan simple y tan sabroso

como tener salud.

Ustedes cuando aman

consultan el reloj

porque el tiempo que pierden

vale medio millón,

nosotros cuando amamos

sin prisa y con fervor

gozamos y nos sale

barata la función.

Ustedes cuando aman

al analista van

él es quien dictamina

si lo hacen bien o mal,

nosotros cuando amamos

sin tanta cortedad

el subconsciente piola

se pone a disfrutar.

Ustedes cuando aman

exigen bienestar

una cama de cedro

y un colchón especial,

nosotros cuando amamos

es fácil de arreglar

con sábanas qué bueno

sin sábanas da igual.

Viceversa

Tengo miedo de verte

necesidad de verte

esperanza de verte

desazones de verte.

Tengo ganas de hallarte

preocupación de hallarte

certidumbre de hallarte

pobres dudas de hallarte.

Tengo urgencia de oírte

alegría de oírte

buena suerte de oírte

y temores de oírte.

o sea,

resumiendo

estoy jodido

y radiante

quizá más lo primero

que lo segundo

y también

viceversa.

Etiquetas: Benedetti, poemas

El pasado jueves tuvimos el placer de compartir con Miguel Mena una tertulia literaria en nuestro instituto. Hablamos de tres de sus obras: Bendita calamidad, 1863 pasos y Piedad. Al propio autor le llamo la atención la diversidad en la elección de los títulos para ser leídos por los miembros de la lectura. Desde un género humorístico y de entretenimiento, pasando por tres relatos cargados de melancolía, culminando con una colección de relatos que buscan conmover. De la misma manera el autor se presentó entre nosotros con un discurso sincero, cercano  y, en ocasiones, emotivo.

Un escritor que viaja en bicicleta, mira a través del objetivo de una cámara, habla por medio de las ondas y, se desnuda entre palabras. Un gran escritor con una gran variedad de registros, cuyo éxito reside en saber hacer que el lector sincronice su mirada, sus vivencias y sus sentimientos con los del propio autor.

Gracias Miguel

Etiquetas: Miguel, Mena, tertulia, literaria

Ayer visitó nuestro instituto el poeta, traductor y ensayista Luis Alberto de Cuenca. Los alumnos de 1º de Bachillerato pudieron disfrutar con el autor la experiencia de compartir belleza, compartir poesía.

La oportunidad de asistir al encuentro con un autor, de prepararse para realizar una lectura pública o de seleccionar los poemas, es un trabajo que se realiza con los alumnos y que se encuentra cargado de riqueza.  Se busca fomentar el interés por la lectura, el respeto a la creación literaria, y despertar el gusto por el aprendizaje. Dan a los alumnos la posibilidad de conocer de primera mano los entresijos que encierra la creación literaria.   

La poesía desprende musicalidad con su lectura, por eso, una lectura eficaz de la misma la colma de valores; las palabras, los versos, los acentos suenan diferentes si es su propio creador el que los recita y comparte. La posibilidad de contar con los autores nos brinda una experiencia única.

NOCTURNO

Apagaste las luces y encendiste la noche.
Cerraste las ventanas y abriste tu vestido.
Olía a flor mojada. Desde un país sin límites
me miraban tus ojos en la sombra infinita.

¿Y a qué olían tus ojos? ¿Qué perfume de oro
y de agua limpia y pura brotaba de tus párpados?
¿Que invisible temblor de cristales de fuego
agitaba la seda lunar de tus pupilas?

Recamaste la almohada con hilos de azabache.
Tejiste sobre el sueño un velo de blancura.
Eras la rosa pálida tiñéndose de rojo,
la rosa del veneno que devuelve la vida.

La blusa, el abanico, una pluma violeta,
el broche con la perla y el diamante en el pecho.
Todo abierto y en paz, transparente y oscuro,
sin dolor, navegando rumbo a tus manos frías.

La vela

Una vela es el deseo.
Está encendida. Ilumina
la habitación. En los muros
hay desgarraduras viejas.
La vela baila. Se cierne
sobre el espacio. Divide
la sombra en dos. El deseo
tiene pulmones de cera.
Y es el ahogo. Las cosas
bajo llave. Las palabras
no dichas. Burbujas. Brillos.
Alas rotas. Labios muertos.
O tu pecho: todo es cera.
Siempre en luz. Sobre el silencio
extiende su brasa el ojo.
Las paredes tienen grietas,
salpicaduras recientes.
Y ellos se alejan. Ignoran.
No saben qué hacer. No saben
dónde esconderse. Son otros.
Sombras de la misma vela.

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Manual para escribir cartas de amor

Verona, la ciudad de Romeo y Julieta, alberga el libro más antiguo para aprender a escribir cartas de amor, un códice del siglo XII escrito por un clérigo llamado Guido.

Según publica hoy el diario "La Repubblica", unos investigadores de la Universidad de Siena han encontrado el manuscrito en la Biblioteca Capitular de esta ciudad del norte de Italia cuando buscaban libros de retórica inéditos en archivos italianos y españoles.

El texto, llamado "Modi dictaminum", está en escrito en latín y sobre pergamino, y contiene consejos para todo tipo de cartas, entre ellas las de amor, que ocupan todo el cuarto capítulo.

Dichas recomendaciones van desde alabar la belleza de la amada comparándola con piedras preciosas hasta hacer referencia a versiones mitológicas de la pareja de enamorados, como Paris y Helena de Troya.

Se enseña de esta forma tanto la manera en que la mujer debe escribir al marido como el modo en que deben hacerlo los amantes, cómo presentarse a la amada y cómo despedirse.

El autor aconseja también figuras retóricas que indiquen la incapacidad para expresar lo que se siente, como: "cuán profundamente te amo no podría expresarlo con palabras, ni aunque todos los miembros de mi cuerpo pudieran hablar".

Despedirse con "tantos saludos como peces hay en el mar" o "como flores trae el verano", referirse a la amada diciendo que "vuestra belleza sabe", "vuestra dulzura conoce" y "ya es conocido a vuestra nobleza" o hablar de los momentos felices con expresiones como "el ánimo no soporta tanta felicidad" son otros de los consejos del manual.

Pero no todo en él es puramente platónico, sino que se alude también al amor físico: besos, abrazos y deseo.

Para ilustrar sus enseñanzas, el clérigo utiliza ejemplos, como ocurre con los manuales modernos, y muchos de ellos son parte de la correspondencia de los condes de Guidi, que en aquel momento dominaban parte del actual territorio de las regiones de Toscana y Emilia-Romaña.

Una de estas epístolas podría ser, según los estudiosos, la primera carta medieval de amor de que se tiene constancia.

En ella, un noble de quien sólo se conoce que su nombre empezaba por "G" escribe a su mujer, Imilde, desde la ciudad de Pisa.

Aunque el inicio de la misiva no es de un contenido especialmente romántico -"quiero que sepas que por gracia del Señor me encuentro en Pisa, que estoy bien y que he vendido toda la mercancía"-, en otras partes, G. se dirige así a su esposa: "Tu afecto, amiga mía dulcísima, sabe que por el perfume de tu amor no me negaría a escalar montes o a atravesar a nado mares, e incluso afrontar peligros de muerte".

Fuente: http://www.elcaribe.com.do/index.php?option=com_content&view=article&id=198484:hallan-el-primer-manual-para-escribir-cartas-de-amor&catid=139:arte&Itemid=160

Etiquetas: cartas, de, amor, fomento, la, escritura

LEER EN EL RECREO

El recreo es el momento propicio para descansar, relajarte y tomar fuerzas para continuar la jornada escolar. Puede ser también un momento muy bueno para tener un rato de lectura. La bibliotea es el lugar indicado para ello. En sus vitrinas aguardan gran cantidad de libros que están a. tu disposición.

Estos son algunos títulos que te proponemos

Simbad el Marino

El barco del famoso Simbad ha naufragado a causa de un monstruo marino. Con su criado Khabib llega a una isla cuyo Sultán, tras escuchar el relato de sus famosas aventuras, le pide que se case con su fea hija. Simbad es atrapado al intentar huir y como castigo a su insulto es abandonado en una isla con un gran monstruo, del que se salva milagrosamente. Más tarde, será un malvado gigante quien lo encierre en una gran jaula junto a unos buscadores de oro, quienes le ofrecerán la mitad de su tesoro a cambio de que les ayude a huir. Simbad se las ingeniará para salvar su vida y la de sus compañeros de prisión, para así poder repartir el dinero que consiga entre las familias pobres de su país.

El profesor de música

Ganador del Premio Saint-Exupéry 2001.Relata la historia de Simón, un profesor de música de origen judío, a punto de jubilarse, que gracias a su violín sobrevivió al shoah - holocausto- Durante su último año de enseñanza en una escuela, conoce a un jovencito árabe, Malik, quien, a través de su interés por la música, lo llevará a reencontrarse con él mismo y con ese niño que tocaba el violín de pie durante horas en Auschwitz, con los ojos cerrados, para escapar al horror y recobrar la alegría perdida.

 Viaje al centro de la tierra

Un antiquísimo manuscrito encontrado por el profesor Lidenbrock prueba que es posible viajar a las entrañas de la Tierra. El sabio se pone en marcha de inmediato junto con su sobrino Axel y el guía Hans.

Un mundo ignoto y misterioso se abre ante los ojos de los intrépidos viajeros, que arriesgan su vida en la empresa

Etiquetas: lectura, juvenil, plan, de

EL MICRORRELATO

Un microrrelato no es un cuento, ni un aforismo, ni un poema en prosa, ni mucho menos un chiste o una frase ingeniosa, sino un texto narrativo brevísimo que cuenta una historia, en la que debe imperar la concisión, la sugerencia y la precisión extrema del lenguaje, a menudo al servicio de una trama paradójica y sorprendente.

El microrrelato es un género fuera del comercio, por lo que el autor lo encara con libertad plena, prestándose a menudo a la experimentación, al valerse de la reescritura o la intertextualidad, sin que deba faltarle ni lo ambiguo ni el humor.Dada su concisión extrema, la aparente facilidad que supone componerlo, no escasea lo trivial o la frase meramente ingeniosa, aunque -no lo olvidemos- esto ocurre con frecuencia en otras formas tan prestigiosas en sociedad como la novela, donde bajo el ropaje de lo ameno sólo se encubre lo banal, y no por ello descalificamos al género, en su conjunto. Y a diferencia del relato, con el que comparte diversas similitudes, sólo puede centrarse en un mínimo detalle, arrancando de inmediato para acabar al instante, permaneciendo gran parte del tejido narrativo sumergido, esto es, sobrentendido.

A continuación te presentamos dos ejemplos de microrrelatos:

El sueño de la mariposa

Soñó que era una mariposa y al despertar no supo si era un hombre que había soñado ser una mariposa o una mariposa que estaba soñando ser un hombre.

El viejo, su mujer y el ladrónEra un mercader rico, pero muy viejo, que tenía una mujer joven y hermosísima, a la que él mucho amaba. Una noche entró un ladrón en casa del mercader, y su mujer, que estaba despierta, tuvo tanto miedo, que se metió en la cama de su esposo y le abrazó tan reciamente, que lo despertó. Entonces él vio al ladrón y le dijo: "Toma cuanto pudieres llevar y vete sin miedo, porque me has dado la dicha de que mi mujer me abrace".

¡ ANÍMATE, LEE Y ESCRIBE!

Etiquetas: Microrrelato

Esta navidad, pide un libro

La dulzura narrativa con que  se enlazaban, uno tras otro, los capítulos de la obra de Fernando, eran fiel reflejo de la ternura personal que transmite este maravilloso escritor. Sus palabras, amables, cercanas  y sosegadas, nos brindaron la posibilidad de ir desenvolviendo poco a poco, como de si de un precioso regala se tratara, cada uno de los temas, las frases redactadas, las metáforas brillantemente elaboradas, las ideas suscitadas...

De sus palabras se extrae la visión de un hombre que ha sabido ser un gran observador de la vida, de las personas, de lo cotidiano y de las pequeñas-grandes historias personales. Sus personajes, humanos y sencillos, adquieren la característica de universales. Son el espejo en el que el espectador halla siempre un reflejo con el que se identifica.

Fueron muchas las conclusiones a las que se llego en la tertulia de ayer. Una de  las maravillas que encierra la obra de Fernando es que durante su lectura el espectador va recordando su propia infancia, va narrando una historia paralela junto al autor y ambos, lector y escritor, se convierten en cómplices de lo secreto.

¡Gracias Fernando!

Etiquetas: Fernado, Sanmartín, tertulia

Conocemos un poco más sobre Fernando Sanmartín...

Nació en Zaragoza en 1959. Escritor. Estudió Derecho en la Universidad de Zaragoza, en la que también fue profesor. Ha publicado los libros de poesía Manual de supervivencia -consejos inútiles- (1993), Noches de lluvia en el embarcadero (1994) y Antes del hielo (2001). En prosa ha publicado Apuntes de París (Xordica, 2000), La infancia y sus cómplices (2002), Viajes y novelerías (2004) y los dietarios Los ojos del domador (1997) y Hacia la tormenta (2005). Dirigió con Adolfo Ayuso la revista literaria La expedición.

Obra

• Manual de supervivencia -consejos inútiles- (Poesía, 1993)
• Noches de lluvia en el embarcadero (Poesía, 1994)
• Los ojos del domador (Dietario, 1997)
• Apuntes de París (Libro de viajes, 2000)
• La infancia y sus cómplices (Memoria, 2002)
• Viajes y novelerías (Libro de viajes, 2004)
• Hacia la tormenta (Dietario, 2005)

Etiquetas: Fernando, Samnartín, infancia

No escribir lo que se piensa, sino lo que se percibe,
y lo que se siente cuando se percibe.”
Mario Levrero

El propósito de este espacio es proponer temas, ideas, sentimientos, pensamientos, imágenes...cualquier elemento que suscite e incite a que desarrollemos nuestra imaginación y  le demos forma por medio de la escritura.

Hay canciones que invitan a compartir los sentimientos....

.....Todas esas palabras que tú sientes y sé, que muchas forman parte de tu vida también

Por eso te las canto.

Y pensar que lo que escribo puede ser tan importante que toque algún corazón.

Y he pensado darte todo lo que tengo y prefiero hacerlo en forma de canción.

Aquí hago lo que quiero aquí cuento mis miedos y me siento mucho mejor.....

Hay imágenes que llaman a pensar....

Hay situaciones que te implican....

Hay.....

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Etiquetas: Escritura, imaginación