Se muestran los artículos pertenecientes a Octubre de 2011.
GUÍA DE LECTURA PARA EL OTOÑO
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Premio Nobel de Literatura 2011
Tomas Tranströmer, premio Nobel de Literatura 2011
El poeta sueco Tomas Tranströmer ha ganado el Premio Nobel de Literatura 2011, Tomas Tranströmer es el poeta vivo más reconocido de Suecia y su nombre ha aparecido a menudo entre los candidatos al premio Nobel.
La Academia ha decidido galardonar a Tranströmer «porque, a través de la condensidad de sus traslúcidas imágenes, nos aporta un acceso fresco a la realidad».
Tomas Tranströmer nació el 15 de abril de 1931 en Estocolmo. Completó sus estudios en Historia de la Literatura, Psicología e Historia de las Religiones en la Universidad de Estocolmo, materias que formaron parte de su licenciatura en 1956.
Entre los años 1960 y 1966 trabajó como psicólogo en la prisión juvenil de Roxtuna, en las afueras de Linköping. En 1980 fue contratado por el Instituto del mercado de trabajo (Arbetsmarknadsinstitutet) en Västerås.
Tranströmer sufrió una apoplejía en 1990 que en gran medida lo privó del habla. Después de haber publicado poemas en diferentes revistas, Tranströmer publicó en 1954 el libro «17 dikter», uno de los debuts más destacados de la década. Ya aquí se nota el interés por la naturaleza y la música que caracteriza una gran parte de su producción. Con las siguientes colecciones de poemas «Hemligheter på vägen» (1958), «El cielo a medio hacer» (2010) y «Klanger och spår» (1966) confirmó ante los críticos y el resto de los lectores su posición como uno de los principales poetas de su generación.
No es un poeta que podamos calificar de social. Su trabajo, aunque se apoye en un lenguaje expresionista e incluso surrealista, se fija en aspectos sencillos de la vida cotidiana. Evoca detalles de la naturaleza con notable claridad e imágenes muy plásticas. Además, los críticos destacan el aspecto místico o espiritual de su obra. De hecho, un crítico sueco definió sus poemas como "poemas laicos" y la revista Publisher Weekly resume su estilo como "místico, versátil y triste".
Obras en español:
«Postales negras» / traducción: Roberto Mascaró & Christian Kupchik. – Stockholm : Ediciones Inferno, 1988
- «El bosque en otoño» / traducción de Roberto Mascaró. – Montevideo : Uno/Siesta, 1989
- «Para vivos y muertos» / versiones de Roberto Mascaró ; con la versión de Bálticos de Francisco Uriz. – Madrid : Hiperión, 1992
- «Góndola fúnebre» / versión castellana de Roberto Mascaró. – Concepción : Ed. Literatura Americana Reunida (LAR), 2000
- «29 jaicus y otros poemas = 29 haiku och andra dikter»- / versión castellana y prólogo de Roberto Mascaró. – Montevideo : Ediciones Imaginarias, 2003
- «Poemas selectos y Visión de la Memoria» / versión castellana: Roberto Mascaró. – Caracas : Bid & Co., 2009
- «El cielo a medio hacer» / traducción y selección de Roberto Mascaró. – Madrid : Nórdica Libros, 2010
Fuente: http://www.abc.es/20111006/cultura-libros/abci-premio-nobel-literatura-2011-201110061238.html, http://www.rtve.es/noticias/20111006/poeta-sueco-tomas-transtrmer-premio-nobel-literatura-2011/466503.shtml
Fallece el escritor Félix Romeo
"Es difícil encontrar en las letras españolas a una persona que le interesase tanto todo”.
Antón Castro.
El intelectual, escritor y crítico literario Félix Romeo (Zaragoza, 1968) falleció, el viernes 07 de Octubre, en Madrid, a los 43 años, como consecuencia de un fallo cardíaco.
Romeo, que se encontraba en Madrid para participar en los actos de celebración del décimo aniversario de la revista Letras Libres
El también escritor, Antón Castro, lo ha descrito como una persona dinámica y vital, de generosidad increíble, que contagiaba y continuamente regalaba ideas y un apasionado del arte, de la cultura, de los viajes, de la gastronomía y, sobre todo, de la vida.
Félix Romeo fue director del programa cultural La Mandrágora, condenado por insumiso, y autor de una primera novela, Dibujos animados, que irrumpió con la misma fuerza explosiva de su inmensa personalidad, era un hombre inteligente y arrollador que nunca pasó inadvertido para nadie.
Abrumadoramente culto, lector voraz, cinéfilo compulsivo, poeta, articulista, agitador cultural, actor ocasional y uno de los más brillantes ensayistas literarios de los últimos tiempos. Dejó su fértil pensamiento en decenas de artículos, charlas y entrevistas en las que afloraba toda su energía y sabiduría.
Amarillo, su tercera y última novela era un canto fúnebre, un íntimo monólogo introspectivo para tratar de comprender el suicidio de un amigo, el escritor Chusé Izuel, y un recorrido por sus escritos. A Romeo le obsesionaba la literatura, la necesidad de escribir, pero también la ausencia, la herida que le causó (su enorme vitalidad se lo impedía) no entender la muerte de un hombre joven que salta por una ventana.
Encarcelado durante casi un año por un delito de insumisión -fue condenado a 26 meses de cárcel, de los que la mayoría los cumplió en tercer grado, después de un juicio por negarse a hacer el servicio militar y al servicio social sustitutorio-, Fernando Trueba rodó un cortometraje inspirado en él para el largometraje Lumière et compagnie, que celebraba el nacimiento del cine y en el que participaron, entre otros, David Lynch, Spike Lee, Wim Wenders y Michael Haneke. La salida de Romeo de la cárcel fue la imagen con la que Trueba quiso plasmar su visión de la magia del nacimiento de cine. El rostro de Romeo, su inmensa ternura, le bastaron.
Hoy, la incredulidad por la noticia de su muerte arrollaba a sus amigos: editores como Miguel Aguilar o Malcolm Otero Barral, compatriotas de tierra y de vida como Ignacio Martínez de Pisón y Luis Alegre, colegas como Marcos Giralt Torrente, Nicolás Casariego, David Trueba o Soledad Puértolas..., quienes encontraron en él un compañero y una voz irrepetible.
Su bibliografía cuenta con tres títulos: "Dibujos animados" (Anagrama; Premio Icaro); "Discothèque" (Anagrama) y "Amarillo" (Plot).
Fuente: http://www.elpais.com/articulo/cultura/Muere/escritor/Felix/Romeo/elpepucul/20111007elpepucul_1/Tes
LIBROS DE LECTURA DE 1º DE ESO PARA CIENCIAS SOCIALES
Te invitamos a...
HACERSE EL MUERTO
Una silla esperando a alguien que no llega. Un zapato con memoria. Una madre que corre en sueños. Una pareja enamorada de lo que no hace. Un psiquiatra atendido por su paciente. Una moneda volando en un hospital. Una mujer que se excita con Platón. Dos ensayistas en el baño. Un político perseguido por revolucionarios invisibles. Un asesino cubista. Un mundo donde los libros se borran. Un fusilado que piensa. Monólogos. Mirones. Todo esto, y más, vive en HACERSE EL MUERTO .
En estos nuevos cuentos, Neuman explora el registro tragicómico hasta las últimas consecuencias, desplazándose de lo conmovedor a lo absurdo, del dolor de la muerte al más agudo sentido del humor. Breves piezas que buscan, simultáneamente, la emoción y la experimentación. Un trabajo atrevido con el estilo, la voz y la temporalidad. Una impactante serie de reflexiones sobre la pérdida como manera lúcida de intensificar la vida, de interpretar nuestra asombrada fugacidad.
Del autor han escrito: “Ningún buen lector dejará de percibir en sus páginas algo que solo es dable encontrar en la alta literatura, la que escriben los poetas verdaderos” (Roberto Bolaño, Entre paréntesis); “Conjuga el sentido de la narración con un criterio del lirismo punzante y conmovedor” ( J. E. Ayala-Dip, El País); “Muy inteligente y dueño de un idioma centelleante” (M. García-Posada, Abc); “Dotado de la tradición argentina y española, y condenado a elaborar una obra única” (V. L. Mora, Diario Córdoba); “Uno de los mejores cuentistas de su generación” (S. Friera, Página/12); “Prosa exquisita, personajes absoluta mente singulares” (S. Rosano, Clarín); “No es solo una noticia brillante para Latinoamérica, sino también para la literatura europea” (M. Steenmeijer, De Volkskrant, Holanda); “Neuman multiplica el lenguaje literario y tiene el paso de un clásico” (D. Galateria, La Repubblica, Italia).
ANDRÉS NEUMAN nació en 1977 en Buenos Aires, ciudad donde pasó su infancia. Hijo de músicos emigrados, terminó de crecer en Granada, en cuya universidad fue profesor de literatura hispanoamericana. Actualmente es columnista en la Revista Ñ del diario Clarín (Argentina) y en el suplemento cultural del diario ABC (España). Mantiene el blog Microrréplicas. Mediante una votación que convocó el Hay Festival, formó parte de la lista Bogotá-39 entre los más destacados nuevos autores nacidos en Latinoamérica. Más tarde fue seleccionado por la revista británica Granta entre los 22 mejores narradores jóvenes en español.
A los 22 años publicó su primera novela, Bariloche (Anagrama, 1999), que fue Finalista del Premio Herralde y elegida entre las 10 más destacadas del año por El Cultural de El Mundo. Sus siguientes novelas fueron La vida en las ventanas (Espasa, 2002) y la autoficción familiar Una vez Argentina (Anagrama, 2003, nuevamente Finalista del Premio Herralde). Su cuarta novela, El viajero del siglo (Alfaguara, 2009), obtuvo el Premio Alfaguara y fue votada entre las 5 mejores novelas del año en lengua española por los críticos de El País y El Mundo. En 2010 recibió el Premio de la Crítica, que concede la Asociación Española de Críticos Literarios, y fue destacada entre los libros del año por los dos principales diarios holandeses, NRC Handelsblad y De Volkskrant. Traducida a 10 lenguas, actualmente está siendo publicada en Gran Bretaña, Estados Unidos, Francia, Italia, Brasil, Holanda, Polonia, Egipto, Portugal y Eslovenia.
Es también autor de los libros de cuentos El que espera (Anagrama, 2000), El último minuto (Páginas de Espuma, 2007) y Alumbramiento (Páginas de Espuma, 2006). Ha publicado también varios libros de poesía, aforismos y ensayos.
Revista digital de Literatura Infantil y Juvenil
Ya podéis acceder al número 24 de la revista El templo de las mil puertas.
Copia el siguiente enlace en tu navegador y podrás acceder a ella:
http://www.eltemplodelasmilpuertas.com/revista/templo.php?numero=24
Textos para temblar...
ROMANCE DEL ENAMORADO Y LA MUERTE
Un sueño soñaba anoche soñito del alma mía,
soñaba con mis amores, que en mis brazos los tenía.
Vi entrar señora tan blanca, muy más que la nieve fría.
—¿Por dónde has entrado, amor? ¿Cómo has entrado, mi vida?
Las puertas están cerradas, ventanas y celosías.
—No soy el amor, amante: la Muerte que Dios te envía.
—¡Ay, Muerte tan rigurosa, déjame vivir un día!
—Un día no puede ser, una hora tienes de vida.
Muy deprisa se calzaba, más deprisa se vestía;
ya se va para la calle, en donde su amor vivía.
—¡Ábreme la puerta, blanca, ábreme la puerta, niña!
—¿Cómo te podré yo abrir si la ocasión no es venida?
Mi padre no fue al palacio, mi madre no está dormida.
—Si no me abres esta noche, ya no me abrirás, querida;
la Muerte me está buscando, junto a ti vida sería.
—Vete bajo la ventana donde labraba y cosía,
te echaré cordón de seda para que subas arriba,
y si el cordón no alcanzare, mis trenzas añadiría.
La fina seda se rompe; la muerte que allí venía:
—Vamos, el enamorado, que la hora ya está cumplida.
En la altura los cuervos graznan, los deudos gemían en torno del muerto, y las ondas airadas mezclaban sus bramidos al triste concierto Algo había de irónico y rudo, en los ecos de la sinfonía; algo negro, fantástico y mudo, que el alma las cuerdas hería. Bien pronto cesaron los fúnebres cantos, esparcióse la turba curiosa, acabaron gemidos y llantos dejaron el muerto en su fosa. Tan sólo a lo lejos, rasgando la bruma del negro estandarte las orlas flotaron , como flota en el aire la pluma. que al ave nocturna los vientos robaron. Rosalía de Castro INSTRUCCIONES-EJEMPLOS SOBRE LA FORMA DE TENER MIEDO En un pueblo de Escocia venden libros con una página en blanco perdida en algún lugar del volumen. Si un lector desemboca en esa página al dar las tres de la tarde, muere. En la plaza del Quirinal, en Roma, hay un punto que conocían los iniciados hasta el siglo XIX, y desde el cual, con luna llena, se ven moverse lentamente las estatuas de los Dióscuros que luchan con sus caballos encabritados En Amalfí, al terminar la zona costanera, hay un malecón que entra en el mar y la noche. Se oye ladrar a un perro más allá de la última farola. Un señor está extendiendo pasta dentífrica en el cepillo. De pronto ve, acostada de espaldas, una diminuta imagen de mujer, de coral o quizá de miga de pan pintada. Al abrir el ropero para sacar una camisa, cae un viejo almanaque que se deshace, se deshoja, cubre la ropa blanca con miles de sucias mariposas de papel. Se sabe de un viajante de comercio a quien le empezó a doler la muñeca izquierda, justamente debajo del reloj de pulsera. Al arrancarse el reloj, saltó la sangre: la herida mostraba la huella de unos dientes muy finos. El médico termina de examinarnos y nos tranquiliza. Su voz grave y cordial precede los medicamentos cuya receta escribe ahora, sentado ante su mesa. De cuando en cuando alza la cabeza y sonríe, alentándonos. No es de cuidado, en una semana estaremos bien. Nos arrellanamos en nuestro sillón, felices, y miramos distraídamente en torno. De pronto, en la penumbra debajo de la mesa vemos las piernas del médico. Se ha subido los pantalones hasta los muslos, y tiene medias de mujer. Julio Cortázar 
ROMANCE DEL ENAMORADO Y LA MUERTE
Un sueño soñaba anoche soñito del alma mía,
soñaba con mis amores, que en mis brazos los tenía.
Vi entrar señora tan blanca, muy más que la nieve fría.
—¿Por dónde has entrado, amor? ¿Cómo has entrado, mi vida?
Las puertas están cerradas, ventanas y celosías.
—No soy el amor, amante: la Muerte que Dios te envía.
—¡Ay, Muerte tan rigurosa, déjame vivir un día!
—Un día no puede ser, una hora tienes de vida.
Muy deprisa se calzaba, más deprisa se vestía;
ya se va para la calle, en donde su amor vivía.
—¡Ábreme la puerta, blanca, ábreme la puerta, niña!
—¿Cómo te podré yo abrir si la ocasión no es venida?
Mi padre no fue al palacio, mi madre no está dormida.
—Si no me abres esta noche, ya no me abrirás, querida;
la Muerte me está buscando, junto a ti vida sería.
—Vete bajo la ventana donde labraba y cosía,
te echaré cordón de seda para que subas arriba,
y si el cordón no alcanzare, mis trenzas añadiría.
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La fina seda se rompe; la muerte que allí venía:
—Vamos, el enamorado, que la hora ya está cumplida.
